[Шарли.]

Боже, эта заявка внезапно пришла и сожрала мне весь мозг, я почти не верила, что кто-нибудь ее исполнит, но это! Я несколько раз уже перечитала. В это веришь, это - настоящее. Пойду еще в окно поору.. *О*

Пишет Гость:

24.02.2012 в 07:33

II тур

Микеле/Флоран (Mozart L'Opera Rock). Флоран начинает сходить с ума, отожествляя себя со своим персонажем. Микеле пытается пробиться к нему настоящему. Любым способом. Сюр, дарк, бредовые видения Фло, возможен рейтинг. 770 слов

В декабре каждый раз так холодно, что кровь стынет, пальцы теряют чувствительность. Не наиграть на фортепиано... В декабре холодно. И хочется раздирать себе глотку, особенно после того, как не дали довершить начатое, упекли клинику для душевнобольных.
- Прости меня. - говорит он. - Прости... я не смог. Per la ricuperata salute di Ophelia, - напевает он, пальцы чуть касаются клавиш, но ощущений нет никаких. Да и какие они могут быть у мертвеца?
- Ты чего сейчас играл?
- ... мы сочинили, помнишь?
Он шепчет, а потому Микеланджело склоняется к нему, чтобы расслышать, и удивлённо говорит:
- Ничего мы с тобой не сочиняли. Флоран! Мсье Сальери! - Микель шало улыбается и щёлкает перед лицом Флорана дважды, будто выводит из транса. - Ты что-то принял?
Мсье Сальери не спит ночами, он помнит эту вонь до сих пор и содрогается об одной мысли о пропитанной мочой дешёвой постели, о мрачных сиделках с бульдожьими челюстями. Они хотели как лучше, но в XVI веке медицина была бессильна.
- Тебе нужно к врачу, - говорит Микеланджело. - Это уже не... Понимаешь, я отравился фаст-фудом!
Мот сидит в его ногах на полу и тихонько подвывает, пряча мокрое лицо в холодной ладони Микеля. Второй рукой Локонте растерянно и нервно поглаживает его по загривку, и ему не просто нехорошо - ему жутко от происходящего.
- Заигрался...
- Наследственный порошок, - шепчет Флоран, смотря на бледного Микеле снизу вверх больным собачьим взглядом. Так называли мышьяк.
- Я вызову...
- Нет, пожалуйста. Я никогда бы не...
- Фло!
- Прости! - он целует ладони Микеля, уже влажные от слёз и слюны, он, конечно, здорово надрался в этот вечер, но нельзя же никому говорить, что навязчивая фортепианная мелодия, которую он никогда раньше не слышал, сводит его с ума. И как пояснить то, что услышав, как Флоран её наигрывает, Солаль удивлённо заметил:
- Какое актёрское погружение. Ты специально разучил?
- То есть? - удивлённо спросил Флоран, он хотел сказать, что сочинил её сам, что они сочинили её вдвоём с Микелем, но Солаль уже пояснил, что "На выздоровление Офелии" Моцарт и Сальери написали вместе, а потому...
Чёрт возьми, что происходит?!
Влажные холодные ладони Локонте, единственное ощущение - от них, в остальном мир ослепил его и оглушил, и только могильным смрадом тянет изнутри, выходит едкой стыдной отрыжкой. Зубы выстукивают дробь. А всё потому, что Локонте вывернуло наизнанку в сортире. Травка оказалась палённой, он соврал про фаст-фуд, но Мота в тот момент уже было не узнать.
- Всё будет хорошо, - шепчет Моцарт, не отнимая своих ладоней от лица Сальери. - Я уже вызвал врачей и всё будет...
Он сам не верит. Он уже не существует - только в навязчивых фантазиях Антонио. От которых стоило бы удавиться.
- Я не подсыпал. Три грамма на кубок вина. Рвота, резкая боль в животе, помутнение... рас-судка.
- У тебя - да, - устало шепчет Локонте, пытаясь оттолкнуть от своих коленей и бёдер Флорана, чтобы сползти с кровати и встать на колени напротив.
- Фло-ран, - произносит он с мягким, таким мягким и вовсе не немецким акцентом... - Тебя зовут Флоран Мот, ты родился во Франции. Мы не знакомились с тобой в Вене. Сегодня пятое декабря. День смерти Моцарта. День моего рождения - ну и устроил ты мне.
Флоран тяжело дышит, неритмично, выдыхая ртом и смотрит в лицо Локонте, не моргая.
- Я был первым композитором в Вене, пока ты не пришёл...
- Хорошо, родной.
В глазах Микеле уже не замешательство, а чистый ужас. Медики могли бы уже прибыть, если бы он их всё-таки вызвал. Но стоило отвлечь Флорана, пока тот снова не впал в истерику. И даже сбежать не хочется, а всё потому что..
- Вот что не сделал бы Моцарт, - шепчет Микель и касается губами влажных подрагивающих губ Флорана.
- Я любил тебя, - шепчет Флоран в приоткрытый рот Локонте. - Это была холера, а не мышьяк. Но симптомы так похожи. Я не смог образумить тебя, не смог увлечь преподаванием, никаким делом. Ты был невыносим, май либе. Я так любил тебя, что боялся подойти, чтобы себя не выдать. Я так любил тебя, что все мои заслуги казались мне жалкими... Рядом с тобой - жестокосердным выскочкой. Ты писал музыку, как дышал, а я знал лишь тяжкий труд... Я так любил тебя... - Флоран уже не говорит, а выстанывает слова, не отстраняясь от целующего его Микеле.
Пятого декабря в Час Быка они вцепились друг в друга, словно утопающие. И в комнате пахнет затхло и сладко, как от трупов. Микеле не вызывал врачей, он уже знает, что скоро всё пройдёт, что утром Флоран проснётся собой - в его постели. Оставив во вчера дикие домыслы и некачественные наркотики. Оставив позади ночь с четвёртого на пятое декабря. Самую холодную ночь в году.

URL комментария

@темы: OTP, прекрасное, Florent Mothe, Mozart l'opera rock, перепост, омайгага, It's fucking awesome, Кончаю радугой, визги-визги, ЛЮБИТЬДРОЧИТЬРЫДАТЬ, разрыв мозга, fanfiction, фангёрлинг

Comments

[старина Бейли]

вот согласна полностью и готова пойти за тобой орать в окно благо это наше, котов, мартовское дело, но мой фанон!Микель не курит травку ,_______, и вот это меня сквикает

[Шарли.]

а меня нет х) ну тут по сюжету у него др, расслабон, богема, все дела...Фло вон руки слюнявит ._.

[старина Бейли]

нууу если в таком контексте.. х)
на самом деле фик отличный!

[Шарли.]

я вообще в восторге *___*